Одинока душа, подавлена,
Словно в клетке — в своих грехах.
И ножом кривым отравлена,
Режет злость, что осела в костях.
Ей хотелось быть птицей вольной,
Улететь и порхать в облаках.
Сгорбив спину, - стоит непокорной
В ржавых, гнилых кандалах.
И она так измучена, бедная,
Ищет милость в святых образах.
Промелькнула надежда, бледная,
Раздувая огонь в глазах.
Ведь в молчании, сжатом и колотом,
Тлела искра, что не спала.
Видно, даже под этим холодом
Жизнь в ней тихо, упрямо жила.
В клетке своих грехов
© Copyright: Иван Аркадьевич Болотов, 2026
Свидетельство о публикации №126100203731
Свидетельство о публикации №126100203731
Рецензии