Осень - не конец

Когда прохлада тронет хрупкий сад
И позолота ляжет на аллеи,
Нам кажется: уходит всё подряд,
И от разлук становится холоднее.

Мы ждём заката с грустью на устах,
Считая дни до зимнего мороза,
И видим осень в серых холодах,
Как неизбежность грустного прогноза.

Но осень — это вовсе не черта,
Не точка жирная в конце страницы.
В ней расцветает тихая мечта,
И та любовь, что по ночам нам снится.

Она не для обрыва создана,
Не для холодного, пустого пепла,
В ней глубина земного полотна,
Чтоб вера в сердце каждого окрепла.

Она создана для тихой заботы —
Для мягких пледов, чая с чабрецом,
Для отдыха от суетной работы,
Для света ламп над близким нам лицом.

Когда на землю опадает лист,
Природа шепчет ласково и строго:
«Пусть этот мир тревожен и не чист,
Но у тебя есть дом, тепло порога».

Забота эта — в слове, в полувзгляде,
В укрытых ветвях, в кротком утешенье,
В негромком разговоре при огне,
В спасительном от горечи прощеньи.

Она укутать хочет каждый дом,
Душевный уголок от бурь оставить,
Чтоб каждый мог согреться под крылом
И раны прошлых дней навек исправить.

Не ставьте точку. Осень — не конец.
Она — лишь пауза, чтоб оглянуться,
Послушать биение любящих сердец
И в нежность вечеров живых вернуться.

Пусть за окном дожди стучат по крышам,
Мы зажжём огонь и сядем у стола.
В тиши заботы мы друг друга слышим,
И нет на свете бережнее тепла.