Она так хрупка, так печальна,
Как ветер в серебряных снах.
Она так нежна, нереальна,
Как лунный туман в волосах.
Она — словно Питер дождливый,
В который влюбилась Москва.
Как тот астероид тоскливый,
В которого верит луна.
Мелькают вокзалы и лица,
И смыты дороги водой.
Она мне по-прежнему снится
Моей недоступной звездой.
И бьётся далёкое сердце
Сквозь холод закрытых границ.
Дороже сокровищ вселенной —
Лишь взмах этих длинных ресниц.
Но вряд ли она это вспомнит,
И вряд ли когда-то прочтёт.
Письмом тишину не заполнит,
И вряд ли хоть что-то поймёт.
Пускай между нами стихии,
И время стирает следы,
Я строчки слагаю простые,
В которых спасаю мечты.
Но я буду ждать, как и прежде,
В простуде чужих городов,
Оставив окошко надежде
Среди несказанных стихов.
Пусть кружится мир этот сонный,
Я образ в груди сберегу.
Мальчишка, навек влюблённый,
На дальнем своём берегу.
Простуда городов
© Copyright: Александр Иванов 133, 2026
Свидетельство о публикации №126100201056
Свидетельство о публикации №126100201056
Рецензии