Разговор

Разговор не бывает коротким,
когда соткан из мелочей.
Он становится более тонким,
словно, где то бежит ручей.

На опушке шумят берёзы,
и над ними плывут всё в даль.
Облака, что собрали слёзы,
оставляя свою печаль.

Очевидцы боли и страсти,
очевидцы огромной любви.
И не деться от этой напасти,
она кровью пишет те дни.

Чтоб осталась её та капля,
жизнь начнётся опять с нуля.
Длинноногая ждущая цапля,
из болота вырвет меня.

Вспоминается всё, что было,
вспоминается то, что прошло.
Бил горячий источник, остыло,
просветленье, как снизошло.

Потянулись по осени птицы,
на юга, чтоб снова в пути.
Видеть солнце, лучей зарницы,
место жизни своей найти.

Всё проходит и это... тоже,
обязательно скроется след.
Я, не буду, только моложе,
в ней другой проливается свет.

Загорелый,с терпкой кислинкой,
словно выдержанное вино.
Исходила сто раз тропинкой,
как же, было всё это, давно.

И то время, не отпускает,
по нём плачет, та же слеза.
Для души, оно многое значит,
жизни длинная та лоза.

Сохраняя свои секреты,
согревая женским теплом.
В них осталось красное лето,
где, так часто сидели вдвоём.

01.10.2026