Забытая...

Намокший шёлк, растрёпанные косы,
И капли слёз из пластиковых глаз.
В саду пустом хозяйничает осень,
Смывая краску с некогда прекрасных фраз.

На старой лавочке, забытая, чужая,
Она сидит под проливным дождём.
Листва кружится, под ногами тая,
А кукла всё мечтает о былом.

Она была когда-то верным другом,
Делила тайны, сны и детский смех.
Её качали, если было туго,
Она спасала от ночных помех.

Она спала на мягком покрывале,
И детские ладошки перед сном
Её к груди так нежно прижимали,
Не думая о будущем чужом.

Теперь — лишь холод, сырость и забвенье,
Прохожие спешат под свой навес.
И детство пронеслось как сновиденье,
И к старой кукле поутих весь интерес.

А кукла ждёт. И в сумерках холодных,
Сквозь пелену осеннего дождя,
В потоке мыслей, серых и свободных,
Она прощает... верность уходя.

***
Осенний дождь смывает позолоту,
С деревьев, с чувств, с потрёпанных надежд.
Мы впопыхах бросаем тех на повороте,
Кто был щитом от глупости невежд.

Вот так же люди покидают близких,
Когда проходит детство и запал.
Стирают имена из прежних списков,
Как будто друг их вовсе не спасал.

Пока ты нужен, ярок и полезен,
Тебя прижмут к груди и защитят.
Но мир взросления бывает так железен:
Вчера любили — а сегодня не хотят...

Игрушка на скамье — лишь отраженье
Того, как слеп бывает человек,
Меняя верность на чужое мненье,
Ускорив свой эгоистичный век.

Бросают тех, кто  душу отдавал,
Кто грел в морозы и молчал в ненастье.
И тот, кто предал, так и не узнал,
Что в этой верности и пряталось их счастье...