Палитра осени

Лес замер в предвкушении чудес,
Когда художник нежный и незримый
Спускается с небес в холодный лес,
Где каждый лист — как трепетное имя.

В палитре у неё — туман и медь,
И шёлковый рассветный отблеск алый.
Как хочется душой не очерстветь,
Внимая песне осени усталой!

Она берёт огромный холст земли,
Где рек застывших серебрятся нити,
И шлют прощальный росчерк журавли
В лазурный свод божественной обители.

Здесь каждый мазок — дыхание Творца,
Вплетённое в багрянец листопада,
И нежности бездонной нет конца,
И тишина — как высшая награда.

На мокнущих от утренней росы
Дубовых листьях вывела узоры,
И замедляют бешеные часы
Свой бег, лаская пасмурные взоры.

Она смешает раннюю зарю
С лиловым кружевом ночных прохлад,
И я шепчу: «За всё благодарю
Твой ослепительный, прощальный сад».

В окне холста — заплаканный рассвет,
А на палитре — слёзы листопада.
Какой глубокий, мудрый в этом свет!
Какая тонкая в разлуке правда!

Ведь увяданье — это не конец,
А лишь преддверие глубокой, чистой веры,
Где золотой сплетается венец
Для новой, неизведанной химеры.

Послушай, как шуршат её шаги
По бархату остывшего ампира.
«Остановись, мгновенье, помоги
Понять всю хрупкость уходящего на время мира!»

Она рисует грусть без горьких слёз,
Она рисует прочность, пульс и мудрость,
И шёпот обнажённых белых берёз,
И светлую, пророческую юность.

Пусть капли дождя — как слёзы на стекле,
Но кисть её спокойна и легка.
Она свой след оставляет на земле,
Как тайный росчерк вечного мазка.

И в этой акварели дождевой
Живёт душа, уставшая от спешки,
Надежная, укутавшись листвой,
В застенчивой, задумчивой насмешке.

Осени кисть — прозренья глубина,
Где каждый штрих расписан потаённо.
Душа земли испить должна до дна
Тот дар небес, что дышит увлечённо.

Рисуй, художница, свой дивный сон,
Пока земля покоится в объятьях,
И пусть звучит прощальный камертон
В твоих багряных, шелковистых платьях.