Теперь, когда тот образ ангельский и ясный
истаял и душе груз непомерной боли
оставил избывать в сей сумрачной юдоли,
я словом врачевать свои пытаюсь язвы.
Ту праведную боль стенаньем ежечасным
унять стремится всяк, кто у Любви в неволе;
иного средства нет у смертного, доколе
он бремена несёт своей судьбы злосчастной.
Ты, Смерть, украла ту, что ангелом казалась;
её теперь земля укрыла и лелеет,
счастливица. А я? Что в жизни мне осталось,
когда в моих глазах слепых уже не мреет
любовный, теплый свет, а лишь сквозит усталость
и безотрадный мрак всем существом владеет?
Петрарка, cclxxvi
© Copyright: Анна Сергеевна Муратова, 2026
Свидетельство о публикации №126100107231
Свидетельство о публикации №126100107231
Рецензии