Глухой

Я переводчик, только – сурдо-.
Я сам когда-то был глухим –
Не слышал бития посуды,
Не слышал песен группы HIM...

Под напряженьем не звенели
Мне провода высоких вольт.
Беззвучно ели вермишели,
Опорожняли свой живот.

Я знал, конечно, знал о звуках,
Их магию подозревал,
Когда в театре видел муку
На лицах, и рыдал весь зал.

Я так хотел услышать слово,
Любое слово, – и понять!
Ведь слова не бывает злого,
Оно не может бить, вонять…

Так получилось – излечили
Мою болезнь – вива, прогресс!
Я слышу вновь: Шахтёры! Чили!..
Гибрид, убийство, голод, стресс…

Учу слова: «Собянин», «гречка»,
«дефолт», «акула-людоед».
И всё созвучно: свечка – печка!
Медведь и мёд, и медь, и ведь…

Такая гамма смыслозвуков,
Что ни обнять, ни перечесть.
Я слушаю в четыре уха,
Чтоб всё осмыслить, всё учесть.

Но с каждым днем и словом новым
Всё злее речи, всё больней.
И вот уже я болен словом –
Речь суть болезнь, все беды в ней.

Ах, люди! Что вы говорите!
Всё зависть, злость или доход.
А мне опять: «Переводите!»
Перевожу. Конечно. Вот.

А слово режет слух. Мне больно!
Но я за слово поборюсь.
Довольно слушать мат, довольно –
Стихи, наушники, Bluetooth.

Терпеть не стану я всё это,
Слова иные предстоят.
Теперь со мною лишь поэты
Высоким слогом говорят.

Жалею, и зову, и плачу…
Едва держу восторга крик.
Моя великая удача –
Мой обретенный вновь язык.

                Февраль 2020 – сентябрь 2026