Художник

Куплет.
Он написал свою любовь,
Такой, что в памяти осталась.
Его не молодая кровь,
По телу туго растекалась.
Но, только стоило ему,
Коснуться кистями холста.
По телу нежную волну
Приливом, бросила душа.

Припев.
Золотым водопадом на плечи,
Падало солнце ее волос.
Память унесла в этот вечер,
Его в страну забытых грёз.
Туда, где утро вдвоём встречали,
не отпуская рук,
Туда, где они ещё не знали
Горечь потерь и страх разлук.

Куплет.
Руки испачканы краской,
Но осталась чистой душа.
Может все было напрасно,
Но она была, так хороша.
Снова тело любовью горело
И рвалась из сердца душа.
Как же это память посмела,
Но она была, так хороша.

Припев.
Золотым водопадом на плечи,
Падало солнце ее волос.
Память унесла в этот вечер,
Его в страну забытых грёз.
Туда, где утро вдвоём встречали,
не отпуская рук,
Туда, где они ещё не знали
Горечь потерь и страх разлук.

Куплет.
А, когда мазки ложились
На пожелтевший старый холст.
Краски все словно ожили
Через память бросив мост.
Слезы капали на краску,
Дрожали руки иногда,
Это высшее искусство
Нести любовь через года

Припев.
Золотым водопадом на плечи,
Падало солнце ее волос.
Память унесла в этот вечер,
Его в страну забытых грёз.
Туда, где утро вдвоём встречали,
не отпуская рук,
Туда, где они ещё не знали
Горечь потерь и страх разлук.