Когда выносили книги,
Ноты, письма, альбомы, —
Корчась в безмолвном крике,
Он всё оставался домом.
Когда разнобой предметов,
Где каждый и жив, и значим,
Исчез, — он стерпел и это,
Но стал он совсем прозрачен.
Когда опустело место,
Где пианино стояло, —
То всё ещё было тесно,
И ночью оно звучало.
Когда убрали иконы, —
Привыкнувший к их пригляду,
Он не издал ни стона,
Ведь кто-то ещё был рядом.
Когда же из-под кровати
Слепая метла достала
Забытый тобою фантик, —
Он пал, и его не стало.
Дом
© Copyright: Анна Сергеевна Муратова, 2026
Свидетельство о публикации №126100107055
Свидетельство о публикации №126100107055
Рецензии