Тем, кто перед сном думает о том, что не сказано

Мой первый блин казался в двадцать комом,
Стыдилась я неловкости своей.
Казалось, жизнь была сплошным надломом,
А я - посмешищем средь «правильных» людей.

Я охала над глупостью и фразами,
Сгорала заживо от мелких драм.
Но время шло, и стрелы стали алыми -
Я в тридцать лет примерила тот шрам.

И поняла: не шрам это, а брошь,
Что дарит опыт, делая нас краше.
То, от чего бросало в дрожь,
Теперь сверкает на груди - и словно
Напоминание о пройденном пути.

Я начала жалеть не о проступках,
Не о словах, что вырвались в ночи,
А о молчании, о сорванных поруках,
О тех тропинках, что не топтаны в тени.

«Ну почему я это не сказала?»
«Зачем я отказалась от борьбы?»
Судьба мне карты вволю тасовала,
А я боялась правил той игры.

Лишь с высоты своих «заметных годов»
Я вижу: каждый промах был уроком.
Тот дикий страх, что жил среди оков,
Теперь мне кажется забавным ненароком.

Когда-нибудь посеребрит висок,
И прошлое помашет мне из дали.
Я развяжу сомнений узелок,
Чтоб мысли мои легче задышали.

Когда-нибудь, седая, вечерком,
С улыбкой, без упрёка и натуги,
Я стану самой мудрою «старушкой»,
Что вспоминает всё былое без испуга.

Всё, что «не так», - брилльянты на груди,
Ошибки юности - не груз, а украшенье.
Когда-нибудь я вспомню всё без страха -
И буду рада каждому земному приключенью.

(с) Анастасия Конышева