* * *
Продвигается мгла по просёлкам,
Выбираю нехоженый путь.
Можно встретиться с сереньким волком,
Можно серую шейку спугнуть.
Листья мёртвые – в старой галоше,
А ещё – дождевая вода.
Счастье – видеть рожденье пороши,
Горе знать, как горчит лебеда.
Нет сомнения в гиблых болотах,
Здесь грибов отсыревших труха…
Капля мёда застывшая в сотах,
Позабытый рожок пастуха.
Трудно быть экспонатом музея, –
Унести и потрогать нельзя.
Сук осины, как будто фузея,
На прохожего смотрит, грозя.
За окном запоздалые птицы
Пропадают за дальним холмом…
…Заржавели вязальные спицы
На комоде дубовом хромом.
Продвигается мгла по просёлкам...
© Copyright: Виктор Карпушин, 2026
Свидетельство о публикации №126100106810
Свидетельство о публикации №126100106810
Рецензии