О том, чего нет, не написано строк,
Оно не шагнуло за синий порог,
Не вспыхнуло искрой, не стало огнём,
Не плакало тихим осенним дождём.
У этих дверей не звенят ключи,
Оно не кричит и не дышит в ночи.
Ему не узнать ни тепла, ни обид,
Оно никогда ни где не болит.
Не остынет то, что не могло гореть,
Ему не придется уйти, умереть.
Ни тени, ни следа в немой тишине —
Как небывалый узор на окне,
Который кто-то забыл сотворить…
Но как же легко о нём говорить.
То чего нет
© Copyright: Анатолий Крышев, 2026
Свидетельство о публикации №126100106770
Свидетельство о публикации №126100106770
Рецензии