И ты уснула незаметно,
Под шорох выцветших стихов,
Из незапамятных веков,
В хвосте желтеющего лета.
Ты по-осеннему прекрасна,
Морщинки на твоих руках,
Мне говорят, что всё есть прах.
Всё, за что держимся напрасно.
Раскрошится любая твердь,
Но в высоту, кой нет границы,
Порой восходят черноризцы,
Чтоб заменить отпавших треть.
А я... А я как лужа гноя,
Зловонную лишь источая тьму,
Перечу и кричу Ему,
Чтобы случилась моя воля...
А я...
© Copyright: Лакаров Егор, 2026
Свидетельство о публикации №126100106378
Свидетельство о публикации №126100106378
Рецензии