Неделя

Неделя не пройдёт,
и я забуду.
И вспоминать обидное
уже совсем не буду.

Оно ведь станет ни моё —
твоё и тело, и лицо.
Не буду слышать…
Это ведь никто.
Ведь повторяла это ты
лишь мне на зло.

Понятно это ведь давно,
что мне в любви не повезло.
И для тебя я был
и есть вот это — чуждое никто.

Ты оправдаешь увлечение
минутное своё,
что было скучно лишь тебе
и без поддержки тяжело.

И тут нашёлся я,
имеющий надёжное и верное плечо.

Неделя не пройдёт,
и больше я страдать не буду.
Конечно, враз того я не забуду:
притронулся когда, как будто к чуду.

Как запах этот нежный твой
мне дал какой-то странный и уверенный покой.
Как я упился сразу этой глубиной,
в которой нежность будто бы
текла ласкающей рекой.

Как осветило разум
вспышкой счастья мой,
когда сказала это, что я твой.
Вознёсся я как будто бы тогда душой,
и радостью полёт был оттого ведь мой.

Под облака унесся я мечтой,
что навсегда теперь в любви с тобой.

Неделя не пройдёт.
Года считать не буду,
их не сложить количеством
уже в объёмную посуду,
в которой утонул я
сердцем и душой,

в которой потерял
уверенный покой,
в которой эхо
спорит с тишиной.

Тем словом
лишь «НИКТО»,
ломая всё моей судьбой,
в том миге где я стал
уже осознанно чужой.

Неделя не пройдёт,
когда сознание поймёт,
как краток всё же счастья эпизод.
Хоть ты кому-то вовсе был ни тот.

Неделя не пройдёт,
как жизнь промчится будто в лёт.
Минует всё, но только время это не сотрёт
чем был короткий счастья эпизод.

Неделя не пройдёт,
и я забуду…
Но говорить о чём уже не буду…

Неделя не пройдёт,
но много ведь чего произойдёт.
И кто-то смысл важный обретёт
и жизнь по-новому уже начнёт.

И кто-то то особое поймёт,
что от беды его, конечно, отведёт.
А кто-то боль обидою воймёт,
ведь слово иногда смертельно бьёт.

И кто-то будет представлять опорою плечо
тому, кому вдруг стало тяжело.
И, не взирая также ни на что,
не предсказать ведь отношений естество.
И не понять, что даст впоследствии,
ведь каждому оно.

Вот так, по сути, жизнь течёт.

И кто-то вовсе это не учтёт,
что только добрым, верным в этой жизни не везёт.

И кто-то делает необходимый вовремя расчёт
на тех, кто верит сердцу, ни уму,
и отдаёт, любя, на растерзание свою судьбу.

А те уже не верят впредь,
впоследствии, по сути, вовсе никому.

Неделя не пройдёт,
и я забуду…
Но говорить о чём уже не буду…

Но говорить о чём уже не буду…
Не буду… не буду…

                ОгО