Осенний джаз

Осенний джаз играет в полутьме,
И дождь стучит по козырькам и крышам.
Мы не вдвоём. Но не во тьме,
И вечер этот явно не был лишним.

Ты не со мной. И я, признаться, рад -
Не потому, что сердце охладело,
А потому, что осень - листопад -
Ты подарила больше, чем хотела.

Мы не сплелись, как две реки в одну,
Было кафе, был чай и саксофон.
И нашу неслучившуюся весну
Я отпускаю с лёгким, светлым сном.

Ведь джаз не требует, чтоб ты был чей-то,
Он просто есть - и мир уже теплей.
И в этой недопетой, тихой ленте
Есть больше жизни, чем в иных страстей.

Пусть не сложилось. Пусть не суждено.
Но листья золотые всё кружат.
Я подниму бокал, смотрю в окно -
И улыбаюсь. Это тоже джаз.

А завтра - солнце. Может, дождь, а может,
Ещё одна мелодия в груди.
Несостоявшаяся - не значит "ложная".
Она - ещё одна глава. Всё впереди.

А утром город смоет серый грим,
И лужи станут бронзой, янтарём.
Я буду тем же - чуточку другим,
Согретым этим призрачным огнём.

Я не жалею. Честно. Ни на миг.
Ведь джаз не про "навеки", а про "здесь".
Был саксофон. Был взгляд. Был этот стих.
И много чего есть.

А если встретимся - ну что ж, кивну,
Улыбкой тёплой, без капли укора.
Ты - чья-то осень. Я - свою весну
Уже встречаю. Тихо. Без надрыва.

И где-то там, в другом конце страны,
Другие люди слушают свой блюз.
А мы - свободны. Мы не влюблены.
Но всё-таки... спасибо. За союз

Тех лет, что музыкой текли
Сквозь пальцы, сквозь дожди, сквозь ноябри.
Несостоявшаяся - не про "прости".
Она - про то, что жизнь ещё внутри.

Играй, играй, осенний мой оркестр,
Пока горит в груди живая нить.
Несостоявшаяся - значит, честно.
А честно - значит, стоит дальше жить.