Всё. Прости. Не выходит у нас.
Ты не Кидман, а я не Том Круз.
Если музыка, значит ты джаз.
Я, скорее, задумчивый блюз.
Ты пылаешь, как вечный огонь.
Слева (бац!) разрывной просвистел.
На лице моём только ладонь -
Я подумать еще не успел.
Так выходит, я даже не злюсь.
Замечаю, увы, всякий раз:
Мой, луною навеянный, блюз
Не ложится в твой солнечный джаз.
Всё. Прости. Не выходит у нас.
Не подумай, я вовсе не трус.
Просто в твой обжигающий джаз
Холодком не подходит мой блюз.
Джаз-Блюз
© Copyright: Владимир Усков, 2026
Свидетельство о публикации №126100104123
Свидетельство о публикации №126100104123
Рецензии