По счетам
красивых речей не спасти,
полусомнений, всего, что полу-...
Руки пусты —
до белизны меловой доски.
А карманы счетов -
полные,
полные.
Переполняются русла дорог,
ожили лужи, под снегом спавшие.
Мёртвый асфальт -
но прожигает свободой немой росток.
Расти.
А птицы не знают, что мы - проигравшие.
Время не мерят, рисуют круги,
врастая крыльями
в слепое, немое, глухое -
родное небо.
Пусто до боли в спине.
Барабанная дробь - шаги.
Мы сбросили крылья -
и будто не было.
Не было.
Ветер.
Свидетельство о публикации №126100100034
И вдруг среди этого холода — росток, который пробивает мёртвый асфальт. Просто одно короткое слово: «Расти». Для меня оно здесь звучит почти как вызов всему, что пытается нас остановить.
Ваше финальное «Мы сбросили крылья — и будто не было. Не было» оставляет горькое послевкусие. Особенно потому, что птицы по-прежнему рисуют круги в родном небе, а человек сам отказывается от полёта.
Марина, стихотворение короткое, но после него хочется помолчать. В нём много боли и очень точных наблюдений о нас самих.
С теплом,
Алек
Алек Дайн 2 27.10.2026 01:54 Заявить о нарушении
Не будем терять свои крылья) и будем внутренне расти)
Спасибо, Алек.... спасибо...
С ответным теплом,
Марина Гербер 29.10.2026 13:15 Заявить о нарушении