Уже не игрушка

Из тёмной, глухой тишины проступают эскизы.
Он щурится мягко, стирая границы холста.
Зачем-то бормочет, что свет обязательно нужен,
И делит на части весь мир, где жила пустота.

Разлив по напёрсткам моря, он возводит равнины,
Бросает кометы, как пыль с рукава пиджака.
И лезут упрямые стебли из влажной трясины,
И в форточку тихо плывут, словно сны, облака.

        Пока это сказка, прозрачный и радостный труд.
        Всё выйдет на славу, здесь свет отделён от печали.
        Пускай эти звёзды над спящей водою плывут,
        Как крошки стекла, что по бархату в ночь разбросали.

Он в комнаты пустит пернатых, смешных и хвостатых,
Заполнятся щели гуденьем и гомоном птиц.
И смотрит в глаза их, пугливых, живых, угловатых,
Не зная ещё ни законов, ни строгих границ.

Осталось вложить в эту глину последнюю душу,
Он лепит по образу, зная, чем это грозит.
И двое несмело ступают на новую сушу,
А мастер им вслед виновато с крыльца поглядит.

Уже не игрушка, окончен немыслимый труд.
Всё выйдет из круга, и свет не спасёт от печали.
Пускай эти двое по краю обрыва идут,
Забыв навсегда, как их бережно здесь создавали.

----