Не пишется

               
не пишется не любится не снится
другая осень в небе золотом
я должен был давно по факту спиться
и бомжевать как нищий под мостом

я ночевал как родина в исподнем
на сеновале с девкой городской
писал катрены воспевая подвиг
и заливал всё прошлое тоской

менялись лица небеса и страны
за мной рой женщин в траурных чулках
я сам себе казался злым и странным
и оставлял зарубки в облаках

а время шло бежало и летело
но отчего-то вечно жалось в дым
я умолял дать мне другое тело
и смысл чтоб оставаться молодым

но Он молчал потерянный и жалкий
как нищий у церковного окна
на нас убогих лаяли все шавки
но в этом не Его была вина

Он просто был весёлым и наивным
надёжным другом мытарей и шлюх
всегда родным и вечно позитивным
и всю тоску подвешивал на крюк

и без Него не вымолвить ни слова
я без него как все и ни о чём
«прости меня» забытый в прошлом слоган
как свежий хлеб с просроченным борщом

запишется полюбится приснится
моя любовь в осеннем бардаке
и боль тоски пройдёт сквозь грудь как спица
и вспомнишь вдруг о странном чудаке...