Лохматый гитарист

Спой же мне, лохматый гитарист,
Струны прижимая пальцем к грифу,
Голосом, что густ и бархатист,
Жизнь мою, рассказанную в рифму.

Спой на трёх заезженных блатных
Глупые дворовые куплеты.
В сумерках осенних затяжных
С дымом вперемешку сигаретным

В парке на обшарпанной скамье
Молодость тусуется под вечер.
Там, в восьмидесятых, было мне
Не до сложных фраз и красноречий.

Незамысловатые стихи
Резали осенний воздух пряный,
И аккордов простеньких штрихи
Струны рвали чувственно и рьяно.

Старый парк, аллея толстых лип,
Нам прощали фальш, проснуться силясь.
Клёнов пал, рябин кудрявых всхлип
Осенью по парку разносились.

Там, в восьмидесятых, кто же знал,
Что у жизни песни драматичней,
И кленовых листьев красный пал
С каждым годом жёг всё прозаичней.

Нынче не услышишь звон гитар,
Молодость поёт другие песни.
Как же так? Ведь я ещё не стар,
Клён резной - почти, что мой ровесник,

Строен и по-прежнему высок,
В синеве небес макушкой тонет.
И летит с вершин наискосок,
Медленно ложится мне в ладони,

Как билет, осенний красный лист,
В прошлое по льготному тарифу.
Спой же мне, лохматый гитарист,
Жизнь мою, рассказанную в рифму.