По разные стороны ветра. Часть IV, Глава XVII

Там, где начинается счастье

Дорога не кончается в миг,
Когда закончена разлука.
Она лишь выводит наконец
Туда, где больше нет разлуки.

Счастье не приходит как событие,
Не падает внезапно с небес.
Оно рождается в обычном,
Где человек уже не один.

Настала осень золотая.
Они гуляли у реки.
Она смеялась, как когда-то,
А он смотрел на берега.

Однажды вечером спросила:

«Если бы знали мы тогда,
Что впереди нас ждут семь лет,
Ты всё равно пошёл бы рядом?»

Он ответил:

«Да.

Хотя я не хотел бы видеть
Твои глаза в часы разлуки.
Но всё, что с нами было прежде,
Сделало нас такими, как есть».

Они вернулись к старой речке,
Где началась их первая весна.
Старый клён стоял всё тот же,
Лишь стал намного выше.

Она сказала:

«Помнишь книгу?»

Он улыбнулся:

«И зелёный лист».

«И первый разговор».

«И то, как ты спросила путь».

Она засмеялась.

«А ты тогда был слишком серьёзным».

«Я боялся сказать что-нибудь глупое».

«А сейчас?»

Он улыбнулся.

«Сейчас уже поздно бояться».

Шли месяцы. Года.
Но время больше не пугало.
Оно теперь не разделяло,
А только тихо создавало.

Они посадили возле дома
Несколько молодых деревьев.
Поставили скамью у сада,
Чтоб вечерами видеть реку.

Читали книги у камина,
Смеялись, спорили порой.
И каждый новый день обычный
Казался маленькой судьбой.

Однажды летом возвратился
Илья - высокий, взрослый, сильный.
Он стал инженером и теперь
Строил мосты в далёкой тайге.

Он посмотрел на них и тихо
Сказал:

«Знаете... Вы были правы.

Не бойтесь выбирать любовь.
Она не делает нас слабыми.
Она нас делает собой».

Они долго говорили вместе.
Потом Илья собрался в путь.

Перед уходом сказал:

«Спасибо».

Он ответил:

«За что?»

«За то, что когда-то
не прошли мимо».

И уехал.

Они смотрели ему вслед,
Пока дорога не скрыла его.

Она сказала:

«Мы прожили не зря».

Он взял её за руку.

«Ни одного дня».

Пришла весна.

Старый клён снова зазеленел.
Она открыла ту же книгу,
которую хранила столько лет.

Сухой зелёный лист
упал между страниц.

Она осторожно подняла его.

Но лист рассыпался
в золотистую пыль.

Она посмотрела на него.

«Жаль».

Он покачал головой.

«Не печалься.

Он выполнил своё предназначение.

Он помог нам
донести память
до сегодняшнего дня.

Теперь она живёт
не в книге.

Она живёт
в нас».

Вечером они сидели на скамье.
Река несла свой тихий свет.
Над домом загорались звёзды,
Которым больше не было конца.

Он держал её за руку.
Она склонилась к его плечу.

И долго не было ни слова.

Но это было уже не молчание
разлуки.

Не молчание ожидания.

А тишина мира.

Того самого мира,
к которому они шли
семь долгих лет.

И ветер проходил над рекой,
Касаясь ветвей старого клёна.

Теперь ему уже нечего было
разделять.