Пророчество

Костров осенних разгребая пламя, иду в багрянец восходящих зорь. Друзья, вам чувств нахлынувших не передать словами, весь груз скопившихся проблем уходит в ноль.
Листвы шафрановой круженье под ногами, дорог лесных златая колея. Неторопливо мерю
светочь дня шагами, в груди дыханье затая. В себя вбираю запахи лесные, рос капли с веток капают звеня, мне дороги места эти родные, святая русская земля.
Я родилась в октябрьской позолоте, когда в ладонях неба теплилась заря. Глаза открыв — душа запрыгала по нотам, и рифма залила российские поля. А мимо проходя, промолвила цыганка: «Полей царица, вед — лесов и рек. Ей будет явь и днём и ночью сниться, она своим стихом прославит новый век, в её душе горит особый свет».
Смутилась мать, прикрыв лицо пелёнкой, подумала: «Несёт какой-то бред».
Пророчество исполнилось цыганки спустя десятки лет.
Песочные часы всё превращают в прах. Стихов им неподвластен крыльев взмах.
Их ритм звучит в устах народов мира. Бессмертье обретает лира.
Пройдут года, найдут стихи читателей своих, и оживёт в устах народа лира, и затрепещет крона вековая, и побегут ручьи по склонам громыхая, в истории оставив яркий след.

1.10.2026.