В плену высоких, призрачных идей,
Душа горит, не зная дна и сна.
Среди пустых и суетных путей
Видна небес бездонных вышина.
Мы ищем смысл в сплетенье слов - венца,
Нам не дано вернуться от крыльца —
Здесь вечности тяжелая печать,
Вдруг рвется нить - рождая ток.
И каждый слог — похож на - шок.
Атланты мы бумажных снов,
Где в лабиринтах робкие из слов.
И будто пульс, что отбит у творца,
В этой гонке — от А и до Я:
Маски сняты, разбиты сердца...
Опять листок, что скомкан в кулаке,
Слова застряли где-то в языке.
Остывший кофе, мыслей — серый дым,
Я был велик, а стал совсем седым.
В порыве том, что душит молодца,
Смотрю на жизнь с лица и без лица:
Но шепчет жизнь пиши, не жди конца —
Снег на перо упал,
Ложится тень на чистый белый лист.
Путь — это цель.
В извечном беге несмолкающей реки
Нет мытарствам, нет творчеству конца.
Творческий резец
© Copyright: Вячеслав Кудяков, 2026
Свидетельство о публикации №126093008946
Свидетельство о публикации №126093008946
Рецензии