Обида

Она приходит тихо, без предупрежденья,
Как капля яда в чан божественной воды.
И ты не сразу чувствуешь её вторженье,
Но сердце ноет — словно ждёшь беды.

Она живёт в молчании, в забытом слове,
В том взгляде, что не встретился с тобой.
Она растёт в непрожитой, застывшей боли,
Она питается чужой виной.

Она не спорит. Не кричит. Не плачет.
Она копится долго в тишине.
И чем сильнее ты её запрячешь,
Тем глубже она врежется в тебе.

Но можно отпустить. Не сразу. Трудно.
Не потому, что мы слабы — сильны.
А потому, что живы мы и это мудро.
И в этом — нашей истине верны.

Простить — не значит снова подпустить.
Простить — не значит всё вернуть назад.
Простить — освободить себя. И жить.
И отпустить обиду в небеса.

Она уйдёт. Не сразу. Постепенно.
Как дым, как тень, как старая листва.
И станет тихо. И в душе — мгновенно —
Вдруг расцветёт живая синева.

30.09.2026

***

Обида — это яд, который ты пьёшь, надеясь, что отравится другой. Но ты можешь вылить его.

© Ирина Лань, 2026