Дорога

Пыль на дороге и пыль в подсознаньи
Солнце нещадно усушит мозги.
Несправедливо же к нам мирозданье!
Деться куда нам? Беги — не беги!
 
В харю нам дует ветер упрямый,
Та же пустая, немая верста.
Мы разменяли надежды на драмы,
Совесть — на выгоду, честь пропита…
 
Где-то там дом, где калина у тына,
Мать у окна и скрипучий порог.
Только дорога, злая скотина,
Тянет вперёд и не знает тревог.
 
Кто мы? Уставшие , беглые тени,
Пылью прибитые к этой земле.
Пили не воду - глотали сомненья,
Ночь до рассвету брели в полумгле.
 
Но где-то в груди, под рубахой, под кожей,
Тлел уголёк — не залить, не задуть.
Может, оно даже к лучшему, Боже,
Что не дано нам с дороги свернуть?
 
Пыль на дороге и пыль в подсознаньи.
Время — не лекарь, а жёсткий хирург.
Что ж ты молчишь, твою мать, мирозданье?
Смерть на нас едет в седле без подпруг


(Совместно с Олег Грачёв. Опубликовано с согласия соавтора)