Какой-то однобокий диалог

Конечно, часто пишем о разлуке.
О расстоянии, тоске и о слезах.
О непростом то быте и досуге,
Страданьях ночью, планах и мечтах.

Преодолеть бы дискомфорт весь этот,
И высохла чтоб влага на глазах.
Но раз уж я рождена поэтом,
Прозой никак - я напишу в стихах.

Мне очень, очень одиноко
Посреди ночи лишь по клавишам стучать.
И диалог какой-то однобокий,
И я одна делю с собой кровать.

А за окном давно уснули люди,
И город растворился в тишине.
Наверно, проще было бы не думать,
Но мысли всё равно идут ко мне.

Как хочется всего лишь быть поближе,
Не через КАД, дороги и экран
Вживую то тебя, не голосовыми слышать,
И переслушивать, как песни – меломан.

Я научилась не показывать тревогу,
Смеяться, даже если очень тяжело.
И как на «красный» перебегать дорогу,
Любить опасно, когда счастье далеко.

Я ненавижу твоё «до завтра, дорогая»
Меня бесит твоё каждое «пока».
Я вроде понимаю, хотя нет – не понимаю,
Почему я не могу то быть тебе близка.

Не понимаю, почему не жить бы вместе,
Невестой стать, а может, и женой
Я разбираюсь в стейках и слоёном тесте,
Могу и страстной быть, и подарить покой.

Строчу сейчас о том, что больно и тревожно,
О том, что мне не хочется скрывать.
Наверное, иначе невозможно-
Поэт же должен строки то писать.

И тишина в ночи становится стеной,
И пусть сейчас мне одиноко очень.
Я верю, что «моё» будет обязательно со мной,
И самым светлым днём, и самой тёмной ночью.