Художник спорит с мудрым словом,
Мешает краски на холсте,
Но мир поэзии суровей
В своей хрустальной чистоте.
Зачем холсты, палитры, кисти,
Когда в руках — горенье строк?
Багряный блеск осенних листьев
Ворвался словом на порог.
Тома великие предтечи,
Где граф писал про старину...
Щит родовой расправил плечи,
Храня былую тишину.
И конунг спит, на
страже мира
Над городом взошла луна.
Поэзия — твоя порфира,
И чаша мудрости полна.
Битва двух стихий Земли и Воздуха
© Copyright: Нина Гедиминович, 2026
Свидетельство о публикации №126093000711
Свидетельство о публикации №126093000711
Рецензии