Цветы Времени, из Эдит Уортон

По мотиву Эдит Уортон (1862 - 1937)
Цветы Времени, с англ.
.
Скупое древо времени! – Оно
Цветы своих часов роняет скоро.
Им опадать смиренно суждено,
В безветрии, в молчаньи, без укора.
.
Погибшие цветы минувших лет
Путь в будущность всей массой преграждая,–
Они дают покров спешащим вслед
Росткам весны, зачаткам урожая.
.
И может быть, заветное саше,
Наполненное ими накануне,
Давно забытый аромат июня
Однажды возвратит твоей душе...


-------------------------------------------------

Коротко об авторе по по Википедии и др.

Эдит Уо'ртон (англ. Edith Wharton, 1862 - 1937): американская писательница. 
Одна из крупных фигур американской литературы, Э. Уортон была автором более 40 томов —
романов, рассказов, стихов и научно-популярной литературы
Э. Уортон родилась в Нью-Йорке в аристократической семье, получила домашнее образование.
Детство и юность провела в Европе, где сблизилась со многими известными писателями.
В 1885 г. она вышла замуж за банкира из благородной бостонской семьи. Вскоре Эдит обнаружила,
что её муж проматывает деньги на любовниц. Брак распался, и она уехала в Париж, где завела
тайный роман с Мортоном Фуллертоном, журналистом газеты The Times.
Во время Первой мировой войны Э. Уортон работала корреспондентом, ездила по линиям фронта.
Эти поездки она отразила в многочисленных статьях. За активную помощь беженцам
правительством Франции в 1916 г. ей был вручен Орден Почётного легиона.
Всю оставшуюся жизнь Уортон провела во Франции. Лишь однажды она побывала на родине
для получения почетной докторской степени Йельского университета.
Э. Уортон автор ряда романов, наиболее известный из которых, «Эпоха невинности»,
был опубликован в 1920 году. За этот роман она была награждена литературной Пулитцеровской
премией, став первой женщиной, удостоенной этой награды.

-------------------------------------------------

Оригинал
Edith Wharton (1862 – 1937)
Uses

AH, from the niggard tree of Time
How quickly fall the hours!
It needs no touch of wind or rime
To loose such facile flowers.

Drift of the dead year's harvesting,
They clog to-morrow's way,
Yet serve to shelter growths of Spring
Beneath their warm decay.

Or, blent by pious hands with rare
Sweet savors of content,
Surprise the soul's December air
With June's forgotten scent.