Я сама вырывалась из тьмы,
Из трясины, из холода, грязи.
И теперь, если тонете вы —
Мне не хочется броситься сразу.
Я сама поднималась со дна,
Когда не было рук для спасенья.
Мне привычнее верить в себя,
Чем надеяться на снисхожденье.
Я сама зашивала разрыв,
Если сердце рвалось на кусочки.
И, наверное, в этом мой сдвиг:
Я привыкла спасаться без них…
Мне бы плакать над чьей-то бедой,
Да внутри что-то просит: «Не надо».
Я ведь тоже тонула порой —
Только некому было быть рядом.
И, быть может, поэтому я
Не умею жалеть по привычке.
Я спасала себя столько раз,
Что чужая беда — просто крик мой.
Не жестокость во мне — просто шрам.
Не холодность — усталость от боли.
Я однажды сама поняла:
Кто спасает себя — тот и волен.
Но когда кто-то тонет в ночи
И зовёт, захлебнувшись, с порога —
Я стою. И молчу. И внутри
Всё равно протягиваю руки.
Сама
© Copyright: Нарин Альма, 2026
Свидетельство о публикации №126093006349
Свидетельство о публикации №126093006349
Рецензии