Память о бездне

Есть дети, которым досталось
Не самое лёгкое детство.
Не сказка.
Не солнечный двор.
Не чувство,
Что мир справедлив.

Им рано пришлось разобраться,
Что взрослые тоже боятся,
Что сильные могут сломаться,
Что добрый не значит

Что может быть счастлив…

Они вырастают не сразу.
Сначала учатся ждать.
Смотреть, как уходят люди.
И всё-таки не проклинать.

Сначала учатся молча
Носить свою боль внутри.
Как носят зимой под одеждой
Последнее чувство любви.

Им кто-то сказал бы:
- Озлобься.
Так проще.
Надёжней.
Верней.
Но что-то упрямо мешает
Им стать хоть немного черствей.

И годы проходят.
И странно:
Среди бесконечной возни
Они почему-то умеют
Заметить чужие огни.

Увидеть усталость во взгляде,
Которую прячут давно.
Понять по короткому жесту,
Что чьё-то окно занесло

Снегами тревог и молчанья,
Где трудно дышать одному.
И просто остаться рядом,
Когда наступает зло.

Без громких речей.
Без спасений.
Без мудрых красивых слов.
А просто побыть человеком,
Когда человеку темно.

И я замечал не однажды
Простую вещь на земле:
Чем глубже кого-то разбило,
Тем бережнее он к теплу.

Как будто бы память о бездне
Не позволяет пройти
Мимо чужой непогоды,
Мимо чужого пути.

И тот, кто когда-то подолгу
Стоял у закрытых дверей,
Обычно других понимает
Немного "чужих" людей.

Просто тот,
Кого не любили,
Особенно ценит любовь.

И тот,
Кто когда-то напрасно
Ждал чьей-то руки в темноте,
Однажды становится светом
Для тех,
Кто остался в тени.

Не знаю,
Как это выходит.
Но вижу опять и опять:
Кто падал -
Тот раньше других
Умеет ладонь протянуть.

Наверное, так и выходит.
Не знаю иных чудес:
Самые добрые люди
Часто приходят
Из самых неласковых мест.