Круг
Рвётся сквозь тьму — и я вместе с ним.
Иногда кажется: а вдруг не хватит сил?
Вдруг оборвётся нить,
рассыпется свет,
и останется «привет»?
Но нет.
Оно идёт.
И я иду.
Хорс.
Коляда.
Рождение в морозной тиши.
День — искра.
Чуть тлеет.
Но уже — в пути.
Снег. Тишина.
Земля спит, укутана в сон,
а в ней —
семя света —
крохотный огонь.
Первый вздох — начало.
Дышит под сугробом пламя.
И во мне тоже
что;то едва теплится,
что;то робкое,
невидимое скептикам.
Может, это надежда рассвета?
Или просто страх перед летом?
Не знаю.
Но оно есть — одолевает мной.
И это уже победа над собой.
Ярило.
Комоедица.
Раскол льда.
Ручьёв энергетика.
Почки наружу.
Трава — из праха.
В небо взмыла неугомонная Птаха.
И во мне —
тот же жар,
нетерпеливая дрожь.
Особенный шарм.
Не мужчина — Орёл.
Иногда страшно:
вдруг это безумие?
вдруг я слишком резко мчусь вперёд?
Но потом — смех: «Одумайся!»
Это треснул в душе лёд.
Жизнь стала полней.
И она — во мне.
Даждьбог.
Купало.
Зной.
Солнце — ожог,
морит перед грозой.
Поле — золото.
Небо — бандана.
День — бесконечная драма.
Во мне — усталость.
Изнеможение, лень.
Живу переходом из тени в тень.
Кажется, что больше нет мочи
держать этот свет,
эту ответственность,
лето побочек.
Но потом —
взгляд на поле,
на то, что выросло из моих рук,
на то, что они намололи,
превратив в экзотический фрукт.
И внутри —
тихое эго:
«Это моё.
Это я создал.
Это мой эгрегор».
И снова —
дыхание.
И снова —
сила.
И снова — идея.
Свентовит.
Осень.
Листья падают.
День убывает.
Но в глазах —
не тоска,
а мудрость.
Я серьёзен.
Свентовит смотрит:
«Всё собрано.
Всё прожито.
Силою доброю д;быто».
Во мне —
тишина.
Не пустота,
а наполненность.
Больше не надо бежать,
доказывать,
сражаться,
метаться молнией.
Надо просто быть.
Слушать ветер,
слушать музыку,
чувствовать, что внутри —
что;то угасает, что;то болит
после минувших битв…
Круг замыкается.
Заново рождается Хорс.
Рвётся.
Живёт. Бог.
И я —
вместе с ним.
09.03.26г.
Свидетельство о публикации №126093005506