Не закончатся стихи о вечном,
Как степь в моём краю родном.
Она лежит и не перечит
Тому, кто марширует днём.
Война пройдёт.
Стихи останутся.
Война пройдёт.
Стихи останутся.
Вариться в котелке на стане,
Пока есть тот, кто слышит,
Пока огонь ещё горит,
Пока хожу по ней я.
Трава растёт поверх окопов.
Степь будет стелиться вперёд.
Она не спросит, кто по ней ехал, —
Пастух на лошади иль танк,
Что давит цветы в бреду.
Она принимает всех.
Она переживёт наш грех.
Она переживёт наш смех.
Она переживёт и нас.
Я допишу свой стих на пепле,
На обрывке, на ладони.
Я допишу его, пока
Шумит берёза, тополь.
Война пройдёт.
Стихи останутся.
Война пройдёт.
Стихи останутся.
И пока есть я —
Ты слышишь меня?
Ты слышишь меня?
Ты слышишь?
Степь
© Copyright: Лада Тихая, 2026
Свидетельство о публикации №126093005463
Свидетельство о публикации №126093005463
Рецензии