Балдеет балда,
руки тянутся к шее.
Мне хочется лечь на дорогу,
Прямо под автомобили.
Такие красивые, модные.
Умнее, я не умею...
Мои слёзы текут, крокодильи.
Под песню вертинского,
О любимой креолке.
Я бюуду в своей красно-чёрной футболке,
Пока меня не отравили,
Не заперли в тесную башню...
Пока наёмный убийца,
не всадил мне пулю ьв затылок.
Я буду, как спелая вишня,
Изливаться июльским нектаром.
Я буду петь Хре Кришна,
И не за респекты, а даром.
Таким будет мой fizzarum.
Я вижу свой мозг, как гриб,
Что-то вроде гриба спорЫньи.
Есть флэшбэк, но сначала есть трип,
Или сок из листьев полыни.
Горько, вязко и всё-же смешно.
Смешнее уже не бывает,
Как замок, мой сух открывает
Харе Кришна. Всё, решено...
Решено
© Copyright: Макс Аврелий, 2026
Свидетельство о публикации №126093005429
Свидетельство о публикации №126093005429
Рецензии