Попутчица

(В этой литературно обработанной истории достоверно всё, вплоть до красного платочка.)

Возвращался я тут как-то на днях вечером домой. На Марьиной Роще сел в почти пустой автобус, скинул рюкзак, удобно устроился на сиденье и с удовольствием распрямил уставшие ноги. Сижу, никого не трогаю, просматриваю телеграм и отвечаю на сообщения. Сквозь шум мотора и кондукторский голос, объявляющий остановки, до меня вдруг доносится:
- Рогатый!
Продолжаю залипать в ленте, ещё не понимая что это обращаются ко мне. Голос звучит снова, уже более настойчиво.
- Эй, рогатый!
Отвлекаюсь от экрана мобильника и встречаюсь с буравящим меня насквозь старушечьим взглядом. Недалеко от меня, вся такая в красно-чёрном, сидит бабка, цепко сжимая пальцами книжку, похожую на молитвенник. Чем-то она мне напомнила Красную Шапочку, посвятившую всю свою жизнь истреблению волков и с чистым сердцем вышедшую на пенсию.
- Что читаешь-то? - чуть подавшись вперёд с вызовом спросила она, не отводя от меня колючих глаз.
- Да так, новости всякие. - отвечаю слегка растерявшись от такого напора. Попутно принюхиваюсь к джинсовке. Серой не пахнет, вроде бы. Где же эта мымра рога увидела?
- Ааа, ну всё понятно с тобой. - медленно процедила бабка сквозь зубы.
То ли диагноз мне поставила, то ли вынесла приговор. И было в этих словах столько презрения, будто она застала меня врасплох за изучением в даркнете инструкции по расчленению благочестивых старушек.
- А Вы, я вижу, святым писанием интересуетесь? - спрашиваю её из вежливости.
Ничего мне на это старая не ответила, но рентгеновские лучи в глазах выключила, поправила красный платочек на голове и углубилась в свою книжку.
Так мы и ехали дальше молча. Одним маршрутом, но в разные пункты назначения.
Бабуля сошла на стороне света, ну а я поехал на автобусе дальше, в свой район тьмы.