На смерть неизвестного поэта

Я кушал устриц в местном кабаке.
Читал стихи и даже песни пел.
Всегда я был - бухой и налегке
И говорил всё то, что сам хотел.

А нонче мне заткнули падлы рот -
Мол так нельзя, блюди людской закон,
И закрутил меня водоворот.
Теперь люблю лишь колокольный звон.

Сижу на паперти с протянутой рукой,
А мимо толпы ходют взад-вперёд.
Никто меня не пустит на постой -
Такой "благОй" у нас теперь народ.

А может "блАгий"? - фиг его поймёшь.
Блажат они стоя у Образов.
Им до меня нет дела ёшь-Матрёшь.
Ведь нет у них Божественных азов.

Так, стоп - не ныть! Хватаю посох свой.
Стоит в ушах тот колокольный звон.
Мне автомат дадут - я сразу в строй.
Пришейте мне пожалуйста погон.

Вот я в бою, да пофиг хромота.
Зато за Родину бегу кричать "Ура"!
И вот в спине от пули ломота.
Ну, вот и всё - закончилась игра.


Рецензии
Ольга, это стихотворение, как мне увиделось, — портрет Игоря Северянина. Или, точнее, автопортрет — тот, который он сам бы написал, если бы дожил до наших дней и увидел, как из «короля поэтов» превратился в фигуру если не забытую, то как минимум неудобную.

Разгадка — в первой же строфе: «Я кушал устриц в местном кабаке». Устрицы — это визитная карточка Северянина. Он был не просто поэтом, а поэтом-гастрономом, который воспевал «ананасы в шампанском», «мороженое из сирени» и, конечно, устриц. Критики так и писали: «Поэт — тонкий гастроном и гурман» . А «бухой и налегке» — это его эстрадный образ: эпатажный, самовлюблённый, поющий свои «поэзы» с подмостков.

Но дальше начинается другая история. Северянин действительно дожил до времени, когда его перестали понимать. После революции он эмигрировал, жил в Эстонии, бедствовал. «Заткнули падлы рот» — это не метафора, это биография: «король поэтов» стал неудобным. И «колокольный звон» — это уже не эстрада, а церковь, куда он ушёл от мира, от славы, от себя прежнего.

«Сижу на паперти с протянутой рукой» — образ, который бьёт наотмашь. Северянин умер в нищете в 1941 году в Таллине. И то, что вы, автор стихотворения, не жалеете его, а "автор" смотрит на него без сантиментов, — это честнее любого сочувствия.

А финал — «Мне автомат дадут — я сразу в строй» — это уже не Северянин. Это память о нём, преломлённая через другую войну. Поэт-эстет, который пел устриц и шампанское, в финале становится солдатом, идущим «за Родину кричать “Ура”». И «хромота» здесь не случайна — это старость, болезнь, усталость человека, который давно не тот.

Что это? Это стихотворение-памятник Северянину, который не позолочен. Автор не пытается оправдать его или возвеличить. Он просто показывает: вот человек, который пел устриц, а теперь сидит на паперти. И в этом — больше правды, чем в любом некрологе.

Сильно. И, пожалуй, жестоко — но по-честному.

Алексей Проходимов   07.10.2026 15:23   •   Заявить о нарушении
Алексей, дорогой мой человек. Вы не поверите, но я не знаю биографию Северянина. Стихи пришли сами собой - за несколько минут, я их даже не правила, просто писала, как под диктовку. Вот и не верь теперь, что мы все составляем один единый организм в Боге, где информация доступна многим. Душа знает все прошлые и будущие жизни, просто наше тело блокирует эти знания. Иисус, чтобы получить доступ к этим знаниям не ел и не пил в пустыне сорок дней. Не хочу показаться навязчивой - сейчас вышлю ещё одно своё произведение, которое я тоже написала сходу, и только когда написала, по прошествии нескольких дней поняла про что оно.http://stihi.ru/2024/05/31/3060. С уважением Ольга.

Ольга Чувашева   07.10.2026 15:51   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.