Сон

Осень сгущает воздух, и в этом прозрачном холоде вдруг начинаю слышать голоса тех, кто ушёл. Они не зовут к себе, а просят жить теплее. Этот стих - мой разговор с ними накануне осени...


Мне приснилось, что умер я ночью,
Только сердце затихло - и свет.
И душа, отделившись от плоти,
Понеслась в бесконечный рассвет.

Здесь за гранью, где воздух прозрачен,
Встретил тех, кто ушёл навсегда:
Пёс вилял, как тогда, по-собачьи,
Кошка тёрлась о ноги, мурча.

А потом бабушка с дедом вышли -
Молодые, с улыбкой до слёз.
Обняли, сказали: "Мы слышим -
Ты нас помнишь, сколько бы боли ни нёс".

"У нас здесь всё ладно, всё мирно, -
Говорили они в тишине. -
Только рано тебе, наш любимый,
Ты ещё нужен на той стороне".

Было так хорошо, так прекрасно,
Как в далёком счастливом году.
Но я знал: это лишь вспышка,
Мне пора возвращаться к земному труду.

Не прощаясь - с улыбкой расстался...
Свет утра пробивался в окно.
Сквозь дрёму, за сон хватался,
Но я понял: время ещё не пришло.

Не спешить, не искать той встречи,
Жить всерьёз, не на черный день.
И за каждый короткий вечер
Освещать и свою, и чужую тень...

21.08.2026