¤
Бывает, что сорванной с ветки уставшим листом,
летишь наугад лабиринтом чужих откровений.
Там, где-то внизу, затерялся покинутый дом —
не ждет возвращения, выдохнув боль сожалений.
Куда ты летишь? кто попутчик? где новый причал?
Не всё ли равно, если с ветки безжизненной сорван?
Ты кружишь и кружишь... ты празднуешь осени бал...
Таких же отчаянных отколиброванных прорва.
Пока ты летишь — ты как будто бы всё еще жив,
не веришь, что весь твоей полёт — это шалости ветра.
Не злится пока, по-мальчишески весел, игрив,
но ты уже списана в свалку игрушек из ретро.
Не вырваться... Более нет возвращенья назад...
Прикинься оранжевой бабочкой — вдруг полегчает...
У осени злые с зелёной тоскою глаза
с оттенком вчерашнего мутного чёрного чая...
Сорванные с ветки...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2026
Свидетельство о публикации №126093002905
Свидетельство о публикации №126093002905
Рецензии