Он говорил негромко,
Я знал его — шахтёр.
Блестела льдины кромка,
А дальше — Воргашор:
«Давай-ка это, слышь!
“Там призрак, а не город!”
Кто так сказал — упорот,
Считает нас за шиш.
А в том-то вся и суть,
Что нам чужой не нужен,
Когда от лютой стужи
Не можешь и вздохнуть.
Не тает белый лёд
У полюса на круге.
Все мускулы упруги
Ночами напролёт.
И город наш живой:
Здесь люди и машины.
И сколько ни маши нам,
Не знаем мы покой».
А я молчал и слушал,
И ветер завывал.
Буран не бил баклуши —
Намёл у льдины вал.
Воргашор
© Copyright: Боб Джек, 2026
Свидетельство о публикации №126093002802
Свидетельство о публикации №126093002802
Рецензии
Очень живой северный текст — прям слышится этот разговор на ветру. Особенно понравилось, как Воргашор здесь не декорация на мой взгляд, а почти отдельный характер: суровый, рабочий и живой.
Александр Трошин 2 01.10.2026 08:15 • Заявить о нарушении
Александр Трошин 2 01.10.2026 08:15 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.