Этот мир

О, этот мир — театральная зала,
Где каждый — актер, но никто не артист!
Где жизнь — лишь улыбка, что вдруг задрожала,
Как в парке осеннем опавший лист.

Под шляпкой из фетра — усталые мысли,
В кармане — флакончик из-под духов.
Мы все, как игрушки, на ниточках висли
Средь звонких, как вальс, и пустых городов.

Ах, Петербург! Твой гранитный кокетник,
Твой профиль в тумане, твой тонкий каприз!
Ты — самый печальный на свете советник,
Где каждый прохожий — влюбленный эскиз.

Мы пили шампанское, глядя на звезды,
Смеялись над тем, что наступит рассвет.
А нынче — лишь тени, лишь легкие «поздно»,
Лишь чей-то забытый в таверне лорнет.

Все было так мило, так тонко, так странно:
Бульвары, вуали, корсеты, стихи...
И смерть заходила к нам гостем незваным,
Стирая с души, как с мундира, грехи.

Прощайте, аллеи! Прощайте, витрины!
В цилиндрах из пыли — забвенья туман.
Мы все — лишь картинки, мы все — лишь руины,
Где жизнь — драгоценный, изящный обман.