Прошла гроза в ночи, и воздух стал здесь свеж,
Но в свете молний ты не стал своим.
Оставив с Маяковским во мне брешь,
Я вышла в свет, ты стал мне здесь чужим.
Рукой сжимаю осень в обереге,
Там где душа с надеждой смотрит в облака.
Летит душа, с надеждой в этом небе
Она нашла себя и вас, но с тиражом от вас ушла.
Эпохи стонут и сразившихся помянут
Возможно вспомнив через сотни лет
Сочтемся славою мой друг, увы через распятие
Не завещал, конечно, но подразумевал, возможно это здесь советский человек.
Не думал, но подозревал
© Copyright: Смирнов Антон Юрьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126092908915
Свидетельство о публикации №126092908915
Рецензии