Зарешечена, закраснена старушка.
По улицам бегут и идут,
Едут и бегут по улицам Пушкина.
Спешат от ветра и его несут,
Тут продаются пирожки, мне сказали,
От красных стен не пахнет тестом,
А тут история вязалась.
Оно понятно, без лишних жестов,
Звон колоколов уже родной,
Как этот старенький кирпич.
Что будет тут теперь со мной
Мне пропоет сорокин клич.
Моя Москва
© Copyright: Антон Кобзарь, 2026
Свидетельство о публикации №126092908129
Свидетельство о публикации №126092908129
Рецензии