Заморочки

Заморочек у каждого из нас было выше крыши,
они падали с неба, как дождь, — ну прямо ливень сплошной.
Мы их собирали увлечённо, будто искали в них смысл,
рассовывали по карманам, набивали до отказа, с собой.

А зачем? До сих пор не пойму — наверное, с чем-то путали:
то ли с жемчугом, то ли с конфетами, то ли с ключами от счастья.
Думали — пригодятся, вот-вот всё станет яснее,
а они просто шуршали, как фантики, и падали из карманов в ненастье.

И теперь я гляжу на прохожих — у всех карманы оттопырены,
все кивают, мол, да, это важно, это точно не зря.
А мне хочется крикнуть: «Ребята, ну бросьте, поверьте мне,
это просто дождь. Просто небо роняет пустые «вчера».

Но никто не слышит. Все дальше бегут, подставляя ладони,
ловят эти «надо», «должна», «срочно», «вдруг пригодится».
И я тоже бегу. И снова тяну руку к мокрому небу —
будто если наберу побольше, наконец-то всё прояснится.