Я был поэтом не из робкого десятка!
Любил запретное, гужбанил тыщу лет!
Спускал своё... чужое... без остатка
И не держал пред кем за то живой ответ...
Глотал я спирт... вино... а что-то между...
Вливалось всё в бездонное нутро...
И извергалось лишнее, порой, в свою ж одежду...
Оставив чистое помойное ведро...
Я прозябал... в беспамятстве... в блевоте...
Никто не ждал - очнусь ли я когда,
И сельдью стухшей в холодном липком поте...
Тянул свои скулящие года...
Я был... Своим... Хорошим... Где-то нужным...
Давал надежды свет... Был в ясности ума...
А ведь когда-то я был лишь просто "душным"...
Так говорила мне когда-то ты сама...
Поэтом быть, поверьте - та загадка!...
К которой нам с тобой не подобрать ответ!
Терзай себя!... Хоть выжмись без остатка!...
Но правды той, что нужно нам, здесь точно нет!...
29.09.2026 - 17:22
Я был...
© Copyright: Михаил Оксанич Аргбург, 2026
Свидетельство о публикации №126092905545
Свидетельство о публикации №126092905545
Рецензии