На полках сентября
Миры пролеживают зря,
Когда закрутки в оборот
Берут меня, а день идет
Куда-то в ночь, сгорев звездой,
Я дверь захлопну за собой.
Навстречу Чехову с Толстым,
Срывая желтые листы,
Пойду сквозь холод, в мелкий град,
Где только Гоголь виноват,
Что всё и все – обрывки лиц
В обертках двух больших столиц.
Я их читаю на ходу,
Веду себя на поводу.
Но в переписке, в смс,
Пишу, что багровеет лес,
А Пришвин обещает снег.
Толстой глухих библиотек
Сонатою тревожит дух,
Где тишина взрывает слух.
Молчит Марина за столом,
Покуда облетает дом
Бальмонт пыльцой на мотыльке,
И Пастернак горчит в строке.
Свидетельство о публикации №126092905507
Очень понравилось. Спасибо!
Надежда Горш 04.10.2026 16:19 Заявить о нарушении
Наталья Шабло-Тимофеева 06.10.2026 17:25 Заявить о нарушении