И даже боги завидуют тому

Она страстная как цветок Богов!
В её груди — не пламя, а пожар,
Что рвётся из-под снежных облаков,
И даже камень превращает в пар.

Её лепестки — из алого огня,
Что в темноте мерцает, как звезда.
Она цветёт, дыхание храня,
И стебель гнёт, не ведая стыда.

Небесный стебель вьётся из души,
Питаясь соком солнечного света.
И в этой страсти нет ни капли фальши —
В ней вечная и юная примета.

Её краса — как пламя в хрустале,
Никем не тронута, не сожжена.
Она царит на этой всей земле,
И в ней весна, и в ней же — тишина.

Она — цветок, что создан для того,
Чтоб опалить, но не сжечь дотла.
И даже боги завидуют тому,
Кому она себя отдать смогла.

Её огонь — не гибель, а исток,
Что вдохновляет жить и вновь любить.
Она — мистический, живой поток,
Который невозможно позабыть.

И кто к нему прикоснётся рукой —
Тот сердце отдаёт навеки ей.
Она страстна, и в этом весь покой:
Огонь в груди, что с каждым днём сильней.