Простая сказка. Глава 4

А где-то там, жила-была Несмеяна в дальних тёплых краях, где море одним боком смотрело на Европу, другим — на Восток, а само делало вид, что никакой политики не признаёт.

Утром над крышами звенели чайки, с базара тянуло кофе, кардамоном и жареными креветками, а джами в чалмах важно высились над городом. Крикливые минареты с самого утра сообщали всем вокруг, что день начался и нечего больше валяться.

Старики важно спорили о жизни, торговцы — о цене, женщины — обо всём на свете. Когда-то здесь были султаны и гаремы, теперь остались только воспоминания и чай. Тот самый: терпкий, крепкий, вкусный. Даже века были бессильны перед этим напитком.

Летом жара стояла такая, что даже тени старались держаться поближе к стенам.

А ветер с пролива гулял по улицам без приглашения: то распахнёт окно, то унесёт платок, то залезет в чужие мысли и там всё перемешает.

В этом тёплом, шумном и слегка сумасшедшем мире жила Несмеяна.

Сидела она чаще всего на застеклённом балконе, словно в клетке, обитой коврами от пола до кота. Кот давно смирился со своей участью и считал себя мягким пуфом.

Курила Несмеяна тонкие сигареты и выпускала в тёплый воздух маленьких серебряных духов.

Тогда она ещё не знала, что один из них однажды полетит далеко-далеко на север.

Сторожил Несмеяну ревнивый муж— мужчина такой же строгий, как рецептура восточного плова.

Он закрывал всё: окна, двери, чайник, и её от всего Мира. Иногда Несмеяне казалось, что однажды он доберётся и до её мыслей — и тоже поставит на них замок.

Поэтому жизнь её проходила между балконом, кухней и комнаты с компьютером.

А потом случилось чудо.

Не то чтобы большое. Просто однажды от скуки и одиночества Несмеяна забрела в интернет — на сайт «СказКОнтакт».

Она листала страницы без особого интереса, пока не открыла одно стихотворение.

Прочитала первую строчку.

Потом вторую.

А потом в сердце у неё что-то — щёлк!

Не смех, но свет.

Не буря, но тепло.

Она даже отложила сигарету.

— Ого… Это что сейчас было?

А это был Иван.

Северный. Таёжный. Странный.

Но почему-то — её.   Она написала первой... Они начали писать друг другу.

И тут выяснилось, что живут они практически в разных сказках.

Иван писал про тайгу, снег, хаски, рыбалку и домик в лесу, где зимой снег лежал до самых окон, а медведь понимал жесты лучше некоторых людей.

Несмеяна отвечала про море, креветки с пивом, базар, чаек и про то, как ветер опять унёс с балкона её платок, а потом вернул его через три улицы — видимо, передумал.

Он рассказывал, что у них от мороза иногда даже интернет не работает.

Она отвечала, что у них гроза такая, что громыхает, будто огромный дракон прилетел с неба и решил заодно проглотить весь город.

— И что ты делаешь? — спрашивал Иван.

— Сижу на балконе.

— Не страшно?

— А чего мне бояться? Он же сначала дома съест.

Иван не знал, шутит она или нет.

Несмеяна тоже не понимала, как можно жить там, где интернет замерзает раньше человека.

Иногда они спорили о совершенно важных вещах.

Например, о том, что считать холодом.

— У нас сегодня минус тридцать, — писал Иван.

— Это не холод, — отвечала Несмеяна. — Это уже личная трагедия.

— А у вас сколько?

— Тридцать пять.

— Плюс?

— А ты какой ещё вариант предполагал?

Иван долго смотрел на экран, потом написал:

— Пожалуй, лучше я к тебе.

Она улыбнулась.

Потом спросила:

— А ты снег любишь?

— Очень.

— Тогда привезёшь?

— Сколько?

— Немного. На память.

Иван серьёзно задумался, сколько снега помещается в чемодан.

В другой раз он рассказывал ей, как утром вышел из дома и обнаружил, что дверь примерзла.

— И что сделал?

— Открыл.

— Как?

— Сначала подумал.

— Долго?

— Минут десять.

— А потом?

— Взял топор.

Несмеяна долго молчала.

— Иван…

— Что?

— Ты точно человек?

Он засмеялся.

А она вдруг поймала себя на том, что давно уже ждёт именно этого смеха.

Он жаловался на мороз.

Она — на жару.

И каждый был уверен, что другому повезло.

Потом Иван прислал стихотворение про хаски.

Несмеяна ответила стихами про чаек.

Хаски выли.

Чайки орали.

Иногда они просто сидели каждый у своего окна.

Он — среди снега и тишины, в лесу, в маленькой избушке с портретом Сталина на стене и весёлым огнём в печи.

Она — среди тёплой ночи, огней, чаек и далёкого гула города.

И писали друг другу о пустяках.

Что ел.

Что видел.

Кто разозлил.

Какая сегодня луна.

Какой ветер.

Как спалось.

Обычные вещи.

Только почему-то именно из этих пустяков постепенно складывалось самое важное.

И где-то посередине между северным лесом и тёплым морем родилась любовь.

Не сразу.

Сначала просто привычка ждать сообщения.

Потом — улыбаться, увидев его имя.

Потом — перечитывать написанное перед сном.

А потом Несмеяна однажды поймала себя на том, что рассказывает ему то, чего не рассказывала никому.

И поняла: всё.

Пропала.

Причём окончательно.

Но Иван об этом пока не знал.

Он вообще много чего понимал не сразу.

Расстояние между ними было огромное.

Но интернет, вопреки всему, пока держался.