Увидеть запредельное...

­Что, запредельное увидеть — это слишком?
Как ночь опять ушла в запой с дождём,
Как в сказке об Алисе, в старой книжке,
Что с детских лет и до сих пор жуём.
Услышать скрежет за окном (дом сносят),
Как ржавою пилой калечат пень.
И пасмурную хлябь, не май, а осень,
И смог, не пробиваемый  кремень.

И все стихи похожи на фрагменты,
Что промелькнули тенью мимо глаз,
А гром как взрыв, грозы аплодисменты,
Что повторится, думаю, не раз!
Услышать песню иволги печальной,
Ну, что ещё в лесу произошло?
Не хнычь! Весна до ландышей реальна,
И лишь луна, как жёлтое кашпо.

Зашторит небо облачною тканью
Ушедший день и станет вспоминать,
Что было и осталось там, за гранью,
Так стоит ли их в памяти искать?
Весна не вечна, лето стало ближе,
И ночь по-летнему пасётся среди звёзд,
И месяц, нет, не жёлтый, скорей рыжий,
Сменил луну надолго и всерьёз.

А утром в шелесте прибоя, чуть развязном,
Расслышать всё, что ветер напевал,
Как пена волн покрыла тонкой бязью
Все раны сердца у прибрежных скал.
И жаром стрел, сверкавших ночью молний,
Промчится лихо кучерявый май,
Ручей споёт вслед: «Тебя запомню!»
И перельётся страстью через край.

Что, запредельное увидеть — это слишком?