Сны

Сны мои, тобой нехоженные,
с дорогами не прямоезжими,
возок в колее увяз колесами квадратными.
Так и живём — семь вёрст нам не крюк,
квадратное катим, круглое несём.
На каждой версте по разбойнику-соловью,
не разведаны броды, река Смородина —
такой себе славянский Сти... Тссс...
от берега отполза-ю
и лежу, лежу, запрокинув душу,
змеюкой-ужиком,
взалкала тепла,
драконьи крыла бы, и
пару-другую принцев.
Куражиться,
ворожиться,
кружиться
непроходимыми кряжами над,
и, через веков толщу,
метаморфоз тыщу,
махнув крылом на то, что сыщут,
катать туда-сюда солнце.
Вздрогнул автобус,
извозчик изволил матом,
опять подрезали.
Смотрю, осознать в стремлении,
в каком я времени,
сколько веков до Саларьева,
были ли уже Моцарт и Сальери...
В общем, всё как всегда.
Вот такая осень в моём углу мира
очерчена. До вечера!
Сажусь на свою карусель — беличью.
Проверь карман на синей рубашке в клетку,
есть ли ещё орешки.


*Акварель Игоря Волкова