Сидит бездельник на пороге дома,
В его уме — привычный винегрет райкома.
Он смотрит злобно на соседский сад,
Где спеет сочный, спелый виноград.
«Ишь, выискался! хочет лучше жить —
бездельник с завистью брюзжит. —
Всё отобрать бы, да пустить в колхоз,
Чтоб не совал кулак свой гордый нос!»
Уж нет вождей, бараков и ЧК,
Но тянется из прошлого рука.
Но тянется из прошлого рука
© Copyright: Юрий Атман, 2026
Свидетельство о публикации №126092901240
Свидетельство о публикации №126092901240
Рецензии